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Aqui seu moço as flores não têm data para nascer não

nascem em qualquer estação nascem na chuva

nascem no sol,  nascem no arder do sertão

Surgem do nada erguem o tudo

fazem a vida florescer, às vezes no cimento

até em dia cinzento elas insistem em nascer

São pequeninas, fortes, faceiras

na beira da pista nascem ligeiras

e torcem para de sede não morrer

Aí o Cristo Bondoso manda o inverno generoso

para o verde franco crescer

E a gente estusiasmado vai logo plantar no roçado

para mais tarde colher .

Aqui nós somos assim, nunca falta fé no jardim

e sobra vontade de viver.  

Porque quando diminue a esperança

surge logo na lembrança uma nova flor que vai nascer...

* esse poema foi ditado a mim numa sexta-feira da paixão, às 02:15 horas da manhã. Quem ditou... não sei... mas certamente foi alguém que, num outro plano, consegue reconhecer com intensidade a força sempre latente do fértil sólo do sertão. Você deve ter notado que o texto não tem pontuação. Vírgulas e ponto final não combinam com uma poesia sertaneja. Como no imprevisível ciclo natural da terra nordestina só existem espaços para reticências...

Com Carinho, Glácia Marillac.